Con premura e rammarico muove il dito contro il tavolo, tenendo il tempo e battendo il ritmo di una sola nota. Un suono martellante in grado di far salire l'ansia fino a sincronizzarsi con il battito cardiaco. Una finestra aperta sul freddo grigiore del mese di Febbraio congela la stanza. Il suo pesante respiro condensa davanti al suo stesso volto stanco e immobile. Nella mente naufraga allontanandosi dalla sponda, trovandosi in un mare aperto che diventa oceano. Nel frattempo l'altra mano pende quasi morta raso terra con un'arma da fuoco nella presa. Un vecchio revolver con esclusivamente un colpo nel tamburo. Piano piano si solleva all'altezza della tempia dove la canna fredda poggia sulla pelle tiepida. Davanti agli occhi le immagini di una vita e come suono una melodia nera, appeso al muro un orologio che fa tic tac scandendo il passare del tempo prima della scelta. In balia della resa chiede scusa, trema e spera che la sua dipartita abbia più senso della sua esistenza intera. Dalla sua nemmeno più la sfortuna al che sgrilletta con impazienza ed in un forte suono finisce la sua pena. In un lago rosso ora il suo corpo giace freddo ed inanimato, e con lui tutte le preoccupazioni e le paure se ne vanno. Con titubanza l'anima si stacca uscendo da quel foro insieme al fumo dell'unico colpo andato a segno, in una vita passata a prendere la mira senza mai fare un centro. Sul tavolo una lettera scritta con la penna nera, ormai anche quella è pregna del sangue della sua coscienza che non si legge nemmeno una sua firma. Sarà solo la scientifica che disponendo l'autopsia riconoscerà qualche brandello di pietà mista ad umanità incompresa, in quel gesto che racconta la mediocrità di una sconfitta attesa.
